Una foto grandiosa

Cristiano Ronaldo es para mi unos de los mejores jugadores de este mundo les comparto esta imagen porque me gusta mucho por como juega al futbol y soy un gran fanatico de el.

Propuesta para ser un buen futbolista

Aqui les dejo algunos datos para dar tu mejor esfuerzo y ser un mejor futbolista dentro del campo.

Lo primero que debemos tomar en cuenta es tener actitud y entrenar todos los dias al 100 ya que si no lo haces no te serviria de nada y seguiras siendo el mismo mediocre de siempre. Una de las cosas fundamentales es siempre luchar por lo que quieres y nunca darte por vencido.

Jueves

Hoy es un gran dia hoy comprare unos chuts nuevos ya que ayer en mi partido se me rompieron a la mitad y es muy incomoda jugar un partido con los chuts rotos. Asi que estoy muy feliz porque habra mucho por escojer.

Poema 1

PRIMERA VOZ:

Soy lenta como el mundo. Soy muy paciente,

giro en mi tiempo, los soles y estrellas

me miran con atención.

La preocupación de la luna es más personal:

ella pasa y vuelve a pasar, luminosa como una enfermera.

¿Está apenada por lo que va a suceder? No creo.

Simplemente la fertilidad la deja asombrada.

Cuando salgo, soy un gran acontecimiento.

No necesito pensar, ni siquiera ensayar.

Lo que sucede adentro mío va a suceder sin llamar la atención.

El faisán está parado en la colina

arreglando sus plumas marrones.

No puedo evitar sonreír por lo que sé.

Hojas y pétalos me asisten. Estoy lista.

Poema 2

SEGUNDA VOZ:

Cuando vi por primera vez el pequeño goteo rojo, no lo pude creer.

Vi a los hombres pasar al lado mío en la oficina. ¡Eran tan chatos!

Había algo en ellos como de cartón, y ahora entendía

esa chata, chata monotonía de donde las ideas, destrucciones,

topadoras, guillotinas, cuartos blancos donde se chilla, procedían

y procedían sin fin – y los ángeles blancos, las abstracciones.

Me senté en mi escritorio, con las medias puestas, los tacos altos,

y el hombre para quien trabajo se rió: “¿Viste algo terrible?

De pronto estás toda pálida”. Y no contesté nada.

Vi a la muerte en los árboles pelados, una privación.

No lo podía creer. ¿Es tan difícil

para el espíritu concebir una cara, una boca?

Las cartas vienen de esas llaves negras y las llaves negras vienen

de mis dedos alfabéticos, ordenando partes,

partes, pedacitos, empleaditos, los brillantes múltiplos.

Muero mientras estoy sentada. Pierdo una dimensión.

Los trenes rugen en mis oídos, ¡partidas, partidas!

La huella plateada del tiempo se vacía en la distancia,

el cielo blanco se vacía de promesas como una taza.

Éstos son mis pies, estos ecos mecánicos.

Tap, tap, tap, se identifica el acero. Me encuentro esperando.

Ésta es una enfermedad que llevo a casa, es una muerte.

Repito: es una muerte. ¿Es el aire,

las partículas de destrucción lo que absorbo? ¿Soy un pulso

que declina y declina, mirando al ángel frío?

¿Es éste mi amante entonces? ¿Esta muerte, esta muerte?

De chica amé un nombre comido por los hongos.

¿Es éste el único pecado, este viejo y muerto amor por la muerte?

Poema 3

TERCERA VOZ:
Recuerdo el minuto cuando lo supe con certeza.
Los sauces daban miedo,
la cara en la laguna era hermosa pero no era mía –
tenía una mirada significativa, como todo lo demás,
y todo lo que podía ver eran peligros: palomas y palabras,
estrellas y lluvias de oro – ¡concepciones, concepciones!
Recuerdo una blanca y fría ala
y al gran cisne con su mirada terrible
viniendo hacia mí, como un castillo, desde la cima del río.
Hay una serpiente en los cisnes.
Se deslizaba; su ojo tenía un significado negro.
Vi al mundo en él – chico, malvado y negro,
cada palabrita enganchada a cada palabrita, los actos a los actos.
Un día azul caluroso había florecido en alguna cosa.

Yo no estaba lista. Las nubes blancas juntándose
a un costado me estaban arrastrando en cuatro direcciones.
No estaba lista.
No había admiración por mi parte.
Pensé que podía negar la consecuencia –
pero era muy tarde para eso. Era muy tarde y la cara
siguió cambiando de forma con amor, como si yo estuviera lista.

Semblanza sobre Sylvia Plath

Esta serie de poemas esta relacionado con el sentimiento de la persona, el temor, el amor, orgullo, asombro entre otras sentimientos. Los poemas pueden ser situaciones de la vida de Sylvia Plath que le marcaron en su vida o que fue de motivación para poder hacer estos poemas.

Nació en Boston el 27 de Octubre de 1932 y murió el 11 de febrero de 1963 en Londres. Fue una escritora estadounidense especialmente conocida como poeta. 

Junto con Anne Sexton, Plath es reconocida como una de los principales cultivadoras del género de la poesía confesional.